
L’odeur du foin coupé : ma madeleine de Proust
Une simple odeur suffit parfois à faire ressurgir tout un monde. Celle du foin coupé me ramène, chaque été, aux souvenirs lumineux de mon enfance à la campagne.

Orphelinats roumains : héritage de l’ère Ceausescu
Années 1990. Dans une Roumanie en mutation, les orphelinats révèlent une réalité bouleversante, entre mémoire intime et histoire collective.

New York 1951 : traverser l’Atlantique
1951. Quitter l’Europe encore marquée par la guerre pour rejoindre New York par bateau relève presque du rêve.
Dans le sillage des grands paquebots, une traversée fondatrice se dessine.
Que signifie partir, quand tout reste encore à reconstruire ?

Coxyde 1958: premières vacances à la mer
Été 1958. Sur la côte belge, les premières vacances prennent la forme d’un séjour simple et lumineux.
Jeux de plage, horizon du Nord, souvenirs d’enfance encore intacts.
Comment ces instants façonnent-ils notre mémoire du bonheur ?

