Rhizome

Il arrive parfois qu’un mot nous reconnaisse avant même que nous le comprenions.

J’avais déjà croisé le mot rhizome. Je savais vaguement qu’il appartenait au vocabulaire de Gilles Deleuze et Félix Guattari. Mais il restait pour moi un concept de philosophe, un peu abstrait, que je laissais volontiers aux spécialistes. Puis, au détour de quelques lectures, quelque chose s’est déplacé.

Le rhizome désigne d’abord une structure en réseau, horizontale et changeante, qui s’oppose au modèle pyramidal de l’arbre.
Il n’a ni tronc central ni hiérarchie apparente. Il avance par ramifications, établit des connexions, contourne les obstacles, réapparaît plus loin. Chaque point peut en rejoindre un autre.

Tout à coup, ce mot a fait écho à ma manière de penser.
Pendant longtemps, j’ai eu l’impression de m’éparpiller. Une photographie ancienne m’entraînait vers un carnet de voyage. Un mot allemand faisait surgir un souvenir de Pologne. Une fleur me ramenait à une exposition d’architecture végétale. Une ville-étape ouvrait une réflexion sur le voyage lent. Les fils semblaient partir dans toutes les directions. En réalité, ils n’étaient pas dispersés. Ils étaient reliés.

Simplement, les liens ne suivaient pas une logique linéaire. Ils apparaissaient par résonance, par analogie, par ricochets successifs. Une idée en appelait une autre, parfois très éloignée en apparence, mais intimement connectée. C’est sans doute pour cela que j’aime tant glaner des miettes. Une miette n’explique pas le monde. Elle ouvre une piste. Elle invite à poursuivre le chemin ailleurs.

Pour autant, je ne voudrais pas opposer le rhizome à l’arbre. J’aime les arbres. J’aime leur solidité, leur capacité à structurer un paysage, à donner des repères. Sans eux, il serait difficile de construire une bibliothèque, d’organiser un blog ou de retrouver son chemin dans la profusion des sujets qui m’habitent.

L’arbre ordonne. Le rhizome relie. L’un donne une forme. L’autre met le mouvement en circulation.
J’ai besoin des deux. L’un sans l’autre finirait par m’enfermer : une structure sans respiration, ou une liberté sans ancrage.
Au fond, c’est peut-être cela que je cherche, sans toujours savoir le nommer : une pensée capable de rester cohérente sans devenir rigide ; ouverte sans se dissoudre ; curieuse sans s’égarer.

J’aime ouvrir des portes, tracer des lignes sinueuses, révéler des constellations discrètes.
Ensuite, les chemins ne m’appartiennent plus. Ils continuent chez ceux qui les empruntent.