Nancy, une journée entre Stanislas et Majorelle

Nancy : pas une destination en soi, plutôt une étape au retour d’un séjour dans le Sud. Une journée à peine avant de poursuivre vers la Belgique. Trop peu pour découvrir une ville, évidemment. Mais suffisamment pour en saisir quelques images, quelques couleurs — et surtout pour pousser la porte d’une maison que j’avais très envie de voir : la Villa Majorelle.

Octobre 2025. Après les paysages sauvages de l’Ardèche et de l’Aveyron, Nancy nous offre un petit interlude culturel et un atterrissage en douceur avant le retour à la vie bruxelloise.

Nancy en accéléré

Le petit train touristique n’est probablement pas la manière la plus aventureuse de découvrir une ville. Mais lorsqu’on ne dispose que de quelques heures, il a ses avantages. Il permet de prendre rapidement quelques repères, de relier des quartiers que l’on n’aurait pas forcément le temps de parcourir à pied et, surtout, de décider où l’on a envie de revenir ensuite.

Nancy se laisse ainsi entrevoir par fragments. La vieille ville, les façades XVIIIe, quelques silhouettes Art nouveau aperçues au passage… et cette curieuse coexistence de plusieurs villes dans la ville.
Car Nancy n’a pas été construite d’un seul jet.

Lorsque Stanislas Leszczynski arrive en Lorraine en 1737, il découvre une cité encore divisée entre la ville médiévale et la ville neuve tracée à la Renaissance. Le grand ensemble urbain qu’il fait aménager au XVIIIe siècle va notamment permettre de relier ces deux parties de la ville.  Et au cœur de cet ensemble se trouve évidemment celle que l’on vient presque forcément voir lorsque l’on s’arrête à Nancy.

La place Stanislas, forcément

Difficile de faire autrement. Même lorsqu’on n’aime pas particulièrement courir les « incontournables », certaines places ont acquis leur réputation pour de bonnes raisons. La place Stanislas en fait partie.

Les façades claires, les grilles de Jean Lamour couvertes d’or, les fontaines qui surgissent aux angles… tout semble avoir été composé comme un décor de théâtre. Et c’est presque littéralement le cas.

Construite entre 1752 et 1756 sous la direction de l’architecte Emmanuel Héré, elle faisait partie d’un vaste programme urbain voulu par Stanislas Leszczynski. Avec les places de la Carrière et d’Alliance, elle forme aujourd’hui un ensemble classé au patrimoine mondial de l’UNESCO.

Nous avons donc pris le temps d’y marcher, de passer sous l’arc Héré, de regarder les perspectives et les détails des grilles. Mais, ce jour-là, ce n’était pas vraiment la Nancy du XVIIIe siècle que j’étais venue chercher. Une autre Nancy m’attirait davantage.

Celle qui, un peu plus d’un siècle plus tard, allait faire pousser des feuilles, des fleurs et des tiges jusque sur ses meubles, ses vitraux et ses façades.

Une ville où l’Art nouveau a pris racine

À la charnière des XIXe et XXe siècles, Nancy devient l’un des grands foyers européens de l’Art nouveau.

En 1901, Émile Gallé fonde avec plusieurs artistes et industriels l’Alliance provinciale des industries d’art, bientôt connue sous le nom d’École de Nancy. Parmi eux se trouvent quelques noms devenus indissociables de la ville : Gallé bien sûr, mais aussi Antonin Daum, Victor Prouvé, Jacques Gruber, Eugène Vallin et Louis Majorelle.  

Leur vocabulaire commun vient largement de la nature. Fleurs, feuilles, insectes et tiges envahissent les objets. Le bois se courbe, le verre se colore, le fer semble pousser comme une plante. Mais l’ambition dépasse largement le simple décor. Il s’agit aussi d’effacer les frontières entre les arts : architecture, mobilier, verrerie, ferronnerie, textile… Tout doit pouvoir participer à un même ensemble.

Et pour comprendre ce principe, il existe à Nancy une maison presque idéale.

La Villa Majorelle, une maison comme une œuvre

Elle se trouve aujourd’hui entourée d’un environnement urbain qui ne permet plus de l’imaginer telle qu’elle apparaissait en 1902. À l’époque, le quartier est encore peu construit et la maison se dressait au milieu d’un parc, à proximité des ateliers de Louis Majorelle.

Majorelle est alors l’un des grands noms du mobilier nancéien. Pour construire sa maison familiale, il ne fait pourtant pas appel à un architecte local mais à un jeune Parisien : Henri Sauvage. La villa est élevée en 1901-1902. Elle sera surnommée Jika, à partir des initiales de Jane Kretz, l’épouse de Louis Majorelle.

Et dès l’extérieur, quelque chose change. La maison n’est pas symétrique. Les volumes s’emboîtent, les fenêtres n’ont ni la même forme ni les mêmes dimensions, les toitures se croisent.

C’est peut-être cela qui m’a frappée en premier. La maison semble vivante.

Quand la structure devient décor

Plus on regarde la Villa Majorelle, plus les frontières deviennent floues. Une gouttière ressemble à une tige. Une ferronnerie se transforme en plante. Les lignes d’une fenêtre prolongent celles du mur. Les motifs de monnaie-du-pape apparaissent sur les ferronneries des fenêtres avant de réapparaître ailleurs.

Rien ne semble simplement ajouté après coup pour « faire joli ».  Et une fois la porte franchie, cette impression devient encore plus forte.

Une œuvre à plusieurs mains

La Villa Majorelle porte le nom d’un homme, mais elle est en réalité une œuvre collective.
Henri Sauvage en dessine l’architecture. Louis Majorelle réalise les boiseries, les ferronneries et une partie du mobilier. Jacques Gruber signe les vitraux. Alexandre Bigot intervient pour les grès. Francis Jourdain et Henri Royer participent aux peintures décoratives, tandis que l’architecte nancéien Lucien Weissenburger assure l’exécution et le suivi du chantier.

Autrement dit, toute une constellation d’artistes travaille autour d’une même maison. C’est probablement là que la notion d’art total, si chère à l’Art nouveau, devient réellement tangible. On ne regarde plus séparément un meuble, un vitrail, une rampe d’escalier ou une cheminée.

On habite — même provisoirement — leur dialogue.

Une maison faite pour être habitée

C’est ce que j’aime dans les maisons d’artistes. Elles ramènent l’art à une échelle quotidienne.

Une salle à manger reste une salle à manger. Une chambre reste une chambre. On ouvre une porte, on monte un escalier, on s’assied devant une cheminée. Mais chacun de ces gestes ordinaires peut devenir l’occasion de rencontrer une matière, une courbe ou une lumière.

La Villa Majorelle n’était pas un manifeste destiné à être contemplé derrière une vitrine. C’était une maison familiale. Et même si le mobilier présenté aujourd’hui n’est pas entièrement celui qui s’y trouvait autrefois — près d’une centaine de meubles et objets des collections du musée de l’École de Nancy ont été réunis pour restituer l’atmosphère d’un intérieur Art nouveau — quelque chose de cette intimité demeure.

On imagine facilement les occupants circuler entre ces pièces. Et l’on comprend soudain beaucoup mieux ce que ces artistes voulaient dire lorsqu’ils rêvaient de faire entrer l’art dans la vie.

Ce que je retiens de Nancy

Une journée ne suffit évidemment pas pour connaître une ville. Elle suffit parfois pour avoir envie d’y revenir.

Je sais tout ce que nous n’avons pas vu : le musée de l’École de Nancy, d’autres façades Art nouveau disséminées dans la ville, quantité de rues et de quartiers à parcourir autrement qu’à travers la vitre d’un petit train. Mais je ne suis pas certaine que cela me gêne beaucoup.

De Nancy, je garde plutôt deux images. La première est immense, ouverte et monumentale : la place Stanislas, ses façades ordonnées et ses éclats d’or. La seconde est beaucoup plus intime : une maison aux lignes étranges où, il y a un peu plus d’un siècle, des artistes ont tenté de faire entrer la nature jusque dans les poignées de porte.

Et, finalement, pour une simple ville-étape, ce n’est déjà pas si mal.