Mise en abyme
Un reflet dans un reflet. Une image qui contient sa propre image. Un récit qui se regarde raconter. La mise en abyme ouvre une brèche étrange : quelque chose se répète, mais jamais tout à fait à l’identique.
La mise en abyme fait partie de mon univers lexical depuis bien longtemps. Elle m’a tant intriguée jadis que je lui ai consacré quelque trois cents pages d’un mémoire universitaire.
Puis la vie a suivi son cours et le concept a quitté le premier plan.
Du moins le croyais-je. Car je le retrouve régulièrement, sous d’autres formes, dans ce qui attire mon regard et nourrit ma réflexion.
Un reflet jamais tout à fait le même
Un miroir suffit à créer un monde. L’image se répète, s’éloigne, rétrécit, semble disparaître dans une profondeur inaccessible. Chaque reflet contient le précédent et annonce le suivant. Ils paraissent identiques et pourtant ne le sont déjà plus.
C’est peut-être cela qui continue de me fasciner dans la mise en abyme : elle ne reproduit pas, elle déplace. Un récit enchâssé dans un autre récit en modifie la lecture. Une image contenue dans une image ouvre un autre espace. Un regard qui se réfléchit dans un autre regard revient vers nous légèrement transformé.
Le reflet devient alors une ouverture vers quelque chose d’invisible ou d’insondable.
❖ Miette d’histoire
L’expression « en abyme » vient du vocabulaire de l’héraldique. On disait qu’un petit écu était placé en abyme lorsqu’il figurait au centre d’un blason, sans toucher les autres éléments.
À la fin du XIXe siècle, André Gide reprend l’image de « l’écu dans l’écu » pour parler d’un procédé artistique : la présence, à l’intérieur de l’œuvre elle-même, d’un élément qui la reflète ou en reproduit la structure. Il pense notamment à la peinture et cite les miroirs convexes que l’on trouve dans certains tableaux flamands.
Celui peint par Jan van Eyck dans Les Époux Arnolfini, en 1434, en est devenu l’un des exemples les plus célèbres. Par le biais d’un miroir, le tableau contient un autre tableau. L’espace peint s’ouvre au-delà de ce que nous voyons. Et celui qui regarde découvre soudain qu’il occupe lui aussi une place dans le jeu des regards.
Qui regarde qui ?
C’est sans doute ce qui m’avait autrefois conduite vers Narcisse. Moins Narcisse amoureux de sa propre image que Narcisse penché sur l’eau, confronté à cet autre qui est lui sans être tout à fait lui. Que voit-il réellement ? Et que cherchons-nous lorsque nous regardons notre propre reflet, une photographie ancienne, un paysage, une œuvre d’art ou même le regard d’un autre ? La question me poursuit.
Nos regards (se) dévoilent et (se) déforment d’un miroir à l’autre. Une image en appelle une autre, une pensée en réveille une ancienne, un détail ouvre une piste inattendue. Comme un caillou lancé à la surface de l’eau. Un premier cercle apparaît. Puis un autre. Les ondes s’élargissent, se rencontrent, se croisent et dessinent un instant des formes imprévues. Puis tout s’efface. La surface redevient calme. Jusqu’au prochain ricochet.
Une pensée qui se regarde penser
Aujourd’hui, la mise en abyme m’intéresse différemment. Je ne la cherche plus dans les livres universitaires ou dans les œuvres. Je la reconnais dans ma propre manière de penser. Écrire, déposer des idées sur le papier en fait surgir d’autres. Parfois inattendues, insoupçonnées. Et si j’y reviens plus tard, je les découvre autres à nouveau car, entre-temps, mon regard a changé.
Au fil des ans, les livres, les voyages, les images, les conversations sont autant de surfaces réfléchissantes.
Je regarde le monde. Quelque chose du monde me renvoie mon regard.
Et dans cet aller-retour surgit parfois une pensée que je n’avais pas encore aperçue.
Peut-être est-ce cela, finalement, qui me fascine depuis si longtemps dans la mise en abyme :
ce moment où le reflet cesse d’être une répétition pour devenir un passage.
